NICOLAS DE STAEL (1914-1955) NATURE MORTE AU POELON, 1955 Huile sur toile. Cachet de la signature au dos. 65 x 81 cm - 251/2 x 313/4 in. Provenance : - Collection particulière, Paris - Galerie Jacques Dubourg, Paris - Galerie Nathan, Zurich - Consortium de Réalisation (Crédit Lyonnais), Paris Exposition : - Zurich, Galerie Nathan, Nicolas de Staël, Gemälde und Zeichnungen, 4 novembre 1976 - 5 février 1977, reproduit au catalogue sous le n°23 Bibliographie : - Jacques Dubourg et Françoise de Staël, Nicolas de Staël, catalogue raisonné des peintures, éditions Le Temps, Paris, 1968, n°986, reproduit p. 374 - Reinhold Hohl, Zurich - Galerie Nathan, Ausstellung Nicolas de Staël, Pantheon, Munich, n°1, janvier - mars 1977, reproduit p. 173 - Françoise de Staël, Nicolas de Staël, catalogue raisonné de l'œuvre peint, Ides et Calendes, Neuchâtel, 1997, n°1052, reproduit p. 624 Lieu du leurre et corollaire de l'épaisseur du pigment, l'infinie variété de la touche chez Nicolas de Staël induit ce qu'est, dans son art, la stylisation épurée du sensible. « La pâte nous semble le schème du matérialisme vraiment intime où la forme est évincée, effacée, dissoute. La pâte pose donc les problèmes du matérialisme sous des formes élémentaires puisqu'elle débarrasse notre intuition du souci des formes » (Bachelard). A cet égard, 1955 s'avère être une année charnière pour l'artiste quant à la problématique de la figuration et de l'abstraction. Si entre 1945 et 1955, il étreint la peinture avec la densité d'un sculpteur, désormais impalpable l'huile devient autonome, opaque. Véritable derme qui accouche de formes résolvant le dilemme de la figure par la matière, l'œuvre de Nicolas de Staël dans la fièvre hurlante de la stratification s'empâte, accumulée et sombre. Alors au seuil de l'obscurité, soudainement sa palette redevient tendre et ses masses de couleurs s'éclaircissent dans un nécessaire répit qu'Arno Mansar décrit « comme une halte indispensable entre l'expressionnisme des empâtements de la matière de naguère et le prochain éclatement des champs de couleurs ». En suspens, la matière se dilue plus fluide et émerge, vivante. Le magma devient plus lisse, et l'espace… diaphane. Ensevelie sous la peinture corporelle, la figure à la manière d'un visage peu à peu éclôt. Cette nature morte échouée sur le bord de la figuration permet à l'artiste de rompre avec l'épaisseur. Délaissant ses couteaux, il recourt à la douceur du pinceau, aux gazes et aux cotons imbibés d'huile de térébenthine ou de violette afin d'épanouir la couleur. En filigrane d'abord, la figure ensuite se précise. Cette nature morte au poêlon surgit, stridente et épurée, dans une figuration empreinte d'ascèse que lui envieraient certains abstraits. Structurant les objets (pichet, verres, poêlon) afin que nous soyons à même de les identifier, cette composition interroge la spatialité. Le violet qui occupe la moitié supérieure du tableau avant de s'assombrir domine, cernant le poêlon irradiant qu'accentue encore dans le blanc la couleur anisée. Monumental, il s'impose dans un chromatisme choquant que vient ponctuer le vermillon, couleur emblématique de Nicolas de Staël. Comme un halo autour de cette teinte, au fond du poêlon celle-ci semble distiller l'amorce d'un profil… que l'on devine, comme dans du marc. Ainsi, cette œuvre fait le lien avec sa période abstraite s'achevant à peine puisque si l'on divise horizontalement la toile : la partie supérieure est abstraite ; la seconde est figurative n'imposant qu'une image, frontale, le poêlon. Ethérée, sa peinture de plus en plus fluide semble avoir brûlé ce qu'il appelait ses couleurs-volumes, et de ce tissu nous en révèle les fibres… comme s'il nous murmurait le secret, fragile, de ses pigments. Subtile, son œuvre si elle nous montrait auparavant chaque couche de l'épiderme nous dévoile dans ses dernières œuvres la chair. Nitchevo, nitchevo (ce n'est rien, ce n'est rien) ne cessait de répéter le fou de Gogol lorsque l'angoisse devenait fébrile… A corps perdu, dans une ultime respiration, Nicolas de Staël s'abandonne et de ses œuvres l'on reste orphelin… comme un veilleur amoureux.